“Moon” Image by Enrique Cropper
La noche espera atenta,
no sabe cuándo llegará,
qué camino recorrerá,
dónde dejará la marea.
La Viajera taciturna y blanca,
prisionera de su órbita,
dueña de una cúpula etérea.
Las nubes envuelven los rayos,
buscan apagarlos sin mesura.
Esfuerzo vano de vapores opacos,
perdidos entre haces de libertad,
que iluminan la negrura.
Hay quien teme,
quiere huir de la luz plateada,
esconderse de la claridad.
Pero no puede.
El aire se nutre de vuelos de algodón,
de alas oscuras,
con plumas alrededor.
Pasos mínimos bajo las ramas,
escapada inútil del perdedor.
Thomas est venu à Bruxelles en même temps que moi. Lui pour des études de musique, moi pour celles d’histoire. Je n’étais pas particulièrement attiré par cette matière. C’était pour tenir tête à mon père qui trouvait ce genre d’études parfaitement inutiles. Il aurait mille fois préféré m’employer dans son garage plutôt que de me voir partir de la maison. Mais j’avais dix-huit ans et je pouvais enfin faire ce que je voulais.
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