Photo by Jonathan Eden-Drummond
Una frente bombé, lisa, infantil o de persona muy joven, apoyándose contra la mía, rodando sobre ella de lado a lado como una caricia. Una frente suave, morena, y una cara que se separa de la mía para que pueda verla. Es un niño negro que no conozco. Un niño cuyos rasgos se desdibujan apenas intento retenerlos o procuro desentrañar su identidad en medio de las imágenes borrosas del sueño. Luego, sobre su frente, se posa una pieza de plástico duro perfectamente moldeada para adaptarse a ella, algo así como una armadura o máscara hecha de Lego. Y enseguida otras piezas que van cubriendo el rostro hasta que ya no lo veo. Es todo lo que queda del sueño cuando después de largos minutos tratando en vano de recuperarlo, decido levantarme. Y entonces reaparece el placentero contacto con la frente. Continue reading
N°476, not far to go now. Diane was walking fast along the avenue de la Couronne, a grey artery running between the neighbourhoods of Ixelles and Etterbeek in Brussels. She was not a city girl. She had a house in the countryside but knew this neighbourhood quite well as she had been commuting to work here almost every day for the last 10 years. She was a doctor in the Hôpital d’Ixelles that was situated just a few streets away from the avenue de la Couronne. She had been here a lot lately; too much these last two months actually. She was so tired. She couldn’t remember the last time she had had a full night of sleep.
Depuis le début de la crise, Ute ne cessait pas d’oublier. Sa mémoire ne gardait plus la trace de certains de ses gestes quotidiens. S’est-elle brossé les dents ce matin ? A-t-elle appelé sa mère en Allemagne hier ou avant-hier ? Ou pas du tout ? Tous ces petits détails lui échappaient. Heureusement, elle ne perdait pas de vue la question essentielle : doit-elle rester célibataire jusqu’à la fin du confinement ou se trouver un homme malgré les obstacles dressés par l’imprévisible virus ? 
