Escrito por Dulce

Veronika, como la Bella Durmiente, en un ataúd de cristal, con los ojos cerrados y la sonrisa enigmática, como si supiera algo que los demás no sabemos. Plácida. Quienes hemos acudido al velatorio la vemos pero ella no a nosotros. O quizá sea justamente lo contrario. Bajo sus párpados ella percibe todo lo que sucede a su alrededor y nosotros, nublados de lágrimas, no nos damos cuenta de nada.

De noche, cuando se vayan todos, alzará un brazo, después otro, y empujará la tapa de cristal que caerá a un lado. Luego se incorporará, plegará las rodillas y, sujetándose en los bordes, tomará impulso y se pondrá de pie. Echará un vistazo a su alrededor : las coronas de flores y las cintas violetas con mensajes de adiós en la sala en penumbras. No podrá contener la risa y murmurará algo en checo que sólo Katarína entenderá.

Enseguida levantará una pierna y después la otra, y saldrá del féretro. Dará una vuelta por la sala. Se detendrá delante de una pared de vidrio para mirarse en el reflejo. « Estoy muy pálida. ¿Qué es este vestido tan formal que me han puesto? ¿Qué va a pensar Yves cuando me vea? » Alisándose la falda con las manos seguirá paseando en redondo. Sin saberlo, está buscando una salida. Hay una puerta en línea recta a los pies del ataúd. Estira un brazo con la intención de tirar de ella hacia adentro. Pero la puerta no se abre. Toma impulso para empujarla hacia afuera. Tampoco funciona. Desanimada, va a sentarse de brazos cruzados en el borde del cajón. Entonces se acuerda del sueño.

El jardín infinito. La ligereza de los pies como en el baile. Y una vista abierta a todos los puntos cardinales desde donde puede ver a su hija, a su madre, a su amiga del alma, a su novio, a su padre, a todos los que hemos pasado por el velatorio esta tarde y también a los que no pero piensan en ella y la siguen y la seguirán viendo alta y sonriente, con la palabra justa para cada uno.

Se pone de pie, se estira como si acabara de despertarse y, sin el más mínimo esfuerzo, atraviesa las paredes de la sala. Luego, en la calle, agita los brazos como los pájaros y levanta vuelo sobre Bruselas, sobre Praga, sobre el mundo.

Veronika, telle la Belle au bois dormant, dans un cercueil de cristal, les yeux fermés et un sourire énigmatique, comme si elle savait quelque chose que les autres ignorent. Sereine.
Nous qui sommes venus à la veillée, nous la voyons, mais elle ne nous voit pas. Ou peut-être est-ce exactement l’inverse. Sous ses paupières, elle perçoit tout ce qui se passe autour d’elle, tandis que nous, voilés de larmes, ne remarquons rien.

La nuit, quand tout le monde sera parti, elle lèvera un bras, puis l’autre, et poussera le couvercle de cristal qui tombera de côté. Ensuite, elle se redressera, pliera les genoux et, en s’appuyant sur les bords, prendra son élan et se mettra debout. Elle jettera un regard autour d’elle : les couronnes de fleurs, les rubans violets avec des messages d’adieu dans la salle plongée dans la pénombre. Elle ne pourra retenir un éclat de rire et murmurera quelque chose en tchèque que seule Katarína comprendra.

Aussitôt, elle soulèvera une jambe, puis l’autre, et sortira du cercueil. Elle fera un tour dans la salle. Elle s’arrêtera devant un mur de verre pour se regarder dans le reflet.
« Je suis bien pâle. Qu’est-ce que c’est que cette robe si formelle qu’on m’a mise ? Que va penser Yves en me voyant ? »
En lissant sa jupe du bout des doigts, elle continuera à tourner en rond. Sans le savoir, elle cherche une sortie. Il y a une porte, bien en face, au pied du cercueil. Elle tend un bras avec l’intention de la tirer vers elle. Mais la porte ne s’ouvre pas. Elle prend son élan pour la pousser vers l’extérieur. Rien à faire. Découragée, elle va s’asseoir, les bras croisés, sur le bord du cercueil. Alors, elle se souvient du rêve.

Le jardin infini. La légèreté des pieds, comme en dansant. Et une vue dégagée sur tous les points cardinaux, d’où elle peut voir sa fille, sa mère, sa meilleure amie, son petit ami, son père, tous ceux qui sommes passés à la veillée cet après-midi, mais aussi ceux qui n’y étaient pas, mais qui pensent à elle et continuent et continueront de la voir, grande et souriante, avec le mot juste pour chacun.

Elle se lève, s’étire comme si elle venait de se réveiller, et, sans le moindre effort, traverse les murs de la salle. Puis, dans la rue, elle agite les bras comme les oiseaux et s’envole au-dessus de Bruxelles, au-dessus de Prague, au-dessus du monde.

Traduit par Mistral