Friday 12 October at 6:30 p.m.
Writingbrussels is back with more flying stories.
Foto: Lucia Varsiková
Mitch was typing a report from the last week business trip to Amsterdam. It was late afternoon, he was in his spacious office of a town house overlooking a park in Uccle, Brussels. The sun rays came in stripes through the wooden stores, the keyboard was producing a comforting dry clicking sound and Mitch was, well, if not happy, at least content. Do not anybody tell me long working days suck. On the contrary, work gives structure to a day, a meaning to a moment. The business trip went fine, the deal almost closed, a parallel voice hummed in his head.
Suddenly, in the middle of a sentence counting of one verb, two nouns and five figures, he heard a different sound – a key rattled in the lock, then the sound of high heels on the old oakwood floor receding. Joana, the company secretary, just left. He was on his own. Just a moment later another realization came, he touched the back of the chair. No, his jacket was not there. His jacket was in the other parlour downstairs; they used it as a conference room. He had left the jacket there earlier that day after a meeting with the accountants. His keys were in the pocket. And the only way out of his office was through the secretary´s, which was now safely locked. Continue reading
Quand Papa a déposé les packs de bière dans le caddy, il a dit : « C’est le jour le plus important de ta vie. Enfin, pour l’instant. Tu n’as que cinq ans, évidemment. Mais je veux que tu saches que c’est un jour… comment dirais-je… historique. Oui, historique ! »
Après, il a pris encore quelques paquets de chips et nous sommes allés payer.
J’ai réfléchi : le jour le plus important de ma vie ? Puis j’ai demandé : « C’est pour ça que tu as acheté tous ces paquets de chips ?
– Évidemment, » a répondu Papa en farfouillant dans son portefeuille.
De retour à la maison, j’ai couru vers Maman qui était occupée une fois de plus avec mon petit frère. Je ne sais pas pourquoi elle s’intéresse tellement à lui. Il ne dit jamais rien et ne marche même pas. En gros, il ne sert à rien, à part à faire caca. Dès qu’il en fait un, Maman entre en extase : « Mon chéri, quel beau caca tu nous as fait ! » Je ne sais pas pourquoi elle dit « nous » parce que je refuse catégoriquement l’idée que le caca de mon frère me concerne de quelque manière que ce soit. Continue reading
Photography by Gabriela Cropper
Unos minúsculos copos de nieve se colaron por la puerta como moscas veraniegas cuando la abrió. Se dijo con irritación que el Real Instituto Meteorológico estaba a la altura de lo que se esperaba, porque no había mencionado que iba a nevar en la aplicación de su teléfono móvil. También podía haber mirado por la ventana mientras desayunaba, pero había estado demasiado ocupada releyendo el informe que debía presentar en la reunión. Dudó unos segundos sobre si había tiempo para coger el paraguas, pero tenía los minutos justos para llegar a la estación y no podía perder el tren de las 7.15. Cerró la puerta con llave y se puso la capucha del abrigo. Una pena para su recién estirada melena, pero no había otra opción. Ya se peinaría en la oficina. Continue reading
Drawing by Oliver Neirinckx
Como cada vez que caminábamos, el vecino de abajo salía a la escalera a gritarnos, aprendimos a volar. Descubrimos con felicidad de niños que nos habían crecido alas, así que nos desplazábamos de una pieza a la otra sin tocar el suelo, sin que resonaran los zapatos, sin que crujieran los tablones de madera. Crujían sí, inevitablemente, las puertas al abrirse o cerrarse y correr las sillas para sentarse causaba sin duda algún sonido que repercutía abajo.
Pero como el vuelo había eliminado la fuente mayor de producción de ruido, creímos de buena fe que había concluido el tiempo de la represión y las quejas. Continue reading
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